El alma conserva inventarios de penas
que ninguna memoria se atreve a firmar;
dolores que deforman los recuerdos
haciéndolos extraños a nuestra verdad;
vientos que, apagados,
siguen helando las pieles curtidas
en desamores y silencios estremecidos.

Se va escribiendo la historia
desde el vacío del presente,
hallando nuevas emociones
en la desnuda faz de la verdad.

El alma, como el día, se sabe con su noche,
y con ella, el huracán que todo lo arrastra
en el lienzo donde, desdibujada, queda;
del silencio vestido de blanco
se hizo la noche larga y eterna.

Van sintiendo las yemas de los dedos
la cálida caricia del sentimiento
que alberga el tiempo que ya pasó
con su carga de dolor y desengaño.

^©JPellicer

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