«El único propósito de la vida humana es servir y mostrar compasión y voluntad de ayudar a los demás». (Albert Schweitzer, médico, filósofo y premio Nobel de la Paz).

Una silla vacía puede parecer insignificante cuando alrededor se congregan cientos de personas. Pero existen ausencias que pesan más que todas las presencias. Especialmente cuando quienes ocupan las demás sillas llevan el corazón destrozado, los ojos agotados de llorar y una pregunta que nadie podrá responderles: ¿por qué?

Sesenta y nueve vidas truncadas en Urda. Sesenta y nueve historias interrumpidas. Padres que jamás volverán a abrazar a sus hijos, hijos que tendrán que aprender a vivir sin sus padres. Familias enfrentadas a una ausencia que no eligieron, que no merecían y que las acompañará mientras vivan. Y, frente a ellas, otra ausencia, esta voluntaria: la del presidente del Gobierno.

No pretendo discutir aquí sobre protocolos, ceremonias religiosas o convicciones personales. Nadie le pedía que rezara, que se arrodillara ante un altar o que renunciara a sus creencias. Se trataba de algo mucho más sencillo, mucho más elemental y, precisamente por eso, mucho más humano: estar. Estar junto a quienes sufren; acompañar a quienes han perdido cuanto daba sentido a sus vidas; compartir durante unos minutos ese silencio terrible que se instala cuando las palabras resultan inútiles. Porque acompañar no exige compartir una fe, una ideología ni siquiera una manera de entender el mundo, simplemente basta con reconocer en el dolor ajeno algo que también podría desgarrarnos a nosotros.

Me pregunto qué sentiría una madre, un padre, una esposa, un hermano, un amigo …. al contemplar aquella silla vacía. Quizá nada. Quizá el dolor fuera demasiado inmenso como para reparar en ella. Pero también es posible que alguien, entre tantas lágrimas, entre tanta amargura se preguntara por qué quien gobierna su país no había considerado necesario acompañarlo en uno de los momentos más devastadores de su existencia. Y ahí comienza la otra orilla de esta historia. La de quien dispone de la libertad de acudir o ausentarse, de acercarse al sufrimiento o permanecer lejos de él. La de quien puede elegir dónde estar mientras otros ni siquiera tuvieron la oportunidad de despedirse. Porque las familias no pudieron elegir su tragedia, pero el presidente sí pudo decidir su presencia.

Sus Majestades los Reyes estuvieron allí, otras autoridades y representantes del Gobierno también. Pero ninguna representación institucional puede ocupar exactamente el lugar de quien, por su responsabilidad, encarna la máxima autoridad del Ejecutivo. Y existen momentos en los que la cercanía humana adquiere un significado que ningún comunicado, ninguna delegación y ninguna explicación posterior consiguen reproducir.

Yo no le exijo a este hombre la sensibilidad por decreto, porque la sensibilidad no se legisla, no se improvisa ante las cámaras ni se demuestra mediante discursos cuidadosamente redactados. Tampoco pretendo conocer sus sentimientos; simplemente juzgo una decisión, su significado y el vacío que deja. Porque estoy convencido de que gobernar no consiste únicamente en administrar recursos, inaugurar infraestructuras o pronunciar palabras de consuelo. También supone comprender que, en determinadas circunstancias, la obligación más importante de quien ejerce el poder puede ser simplemente permanecer al lado de quienes sufren intentando consolar su pena.

Y mientras unos regresarán a sus despachos, a sus agendas y a sus ocupaciones habituales, sesenta y nueve familias regresarán a sus hogares para encontrarse con otra silla vacía, en este caso la de quien ya nunca volverá a sentarse a la mesa. La de quien no responderá cuando pronuncien su nombre. Esa es la diferencia entre ambas orillas: unos pueden elegir su ausencia; otros están condenados a padecerla. Porque quien decide NO ESTAR cuando los demás necesitan su compañía tampoco debería dar por descontado que esos mismos ciudadanos estén dispuestos a seguirlo, aplaudirlo o entregarle nuevamente su confianza. A nadie se le puede olvidar que el respaldo de una sociedad no es un derecho adquirido por quien gobierna, sino una confianza que debe merecerse cada día, especialmente cuando el dolor reclama algo más que palabras.

Quizá el presidente nunca llegue a comprender lo que significa aquella silla que decidió no ocupar. Pero quienes han perdido a sus seres queridos conocen demasiado bien el significado de una silla vacía. Y lo conocerán durante el resto de sus vidas.

Juan A. Pellicer

Sursum Corda (arriba los corazones)

noviembre 26